Só agora, passada a ocasião em que todo o mundo se sente obrigado a falar do morto, escrevo sobre Luis Carlos Monteiro. Uma semana antes de seu passamento – termo mais simpático, que aprendi nos velórios de antigamente – fez-me uma visita. Ficamos quase uma tarde a conversar. Havia trazido meu exemplar da antologia de crônicas, que ele organizara para o Instituto Maximiano Campos, e prometera entregar-me em mão. Foi o bom pretexto para o encontro, o último. Falou de literatura com o respeito do artesão que ama o ofício,  aquele seu jeito modesto e simpático de operário das letras. Nos textos de seu blog, para o qual escrevia suas resenhas críticas de forma sistemática, percebia-se o quanto lia e acompanhava o universo dos livros. E mesmo quando seus escritos padeciam eventualmente de alguma observação discutível, ou eram merecedores de algum reparo, sentia-se que eram movidos por uma força maior que os salvava: a paixão pela literatura. Não parecia bem, naquela tarde, Luís Carlos. Via-se que um mal qualquer lhe tocara. Mas ninguém pressentia que Ela chegaria tão depressa. Saiu alegre da visita, com a promessa de uma nova conversa, deixando no ar seu Mundo circundante, que poderemos reler com saudade até quado a internet o mantiver, e no qual postou, nos seus últimos dias, à guisa de testamento ou de pressentimento, este poema de Micheliny Verunschk:

História

 Micheliny Verunschk

Desenterrar os mortos

e chupar seus ossos,

sugar seu mosto

de terra e sangue seco,

seu gosto secreto

de anos infindáveis,

arcos,

costelas,

arquitetura.

Se infeccionar com os mortos.

Triturar seus artelhos

de esponja ressequida,

pintar de negro e noite

de dentes e saliva

e abandonar o sonho

viva, muito viva.