Meu lugar

Se a cidade é uma reunião de cidadãos, não é o caso do lugar onde moro. Onde moro, metade sobrevive em altos edifícios, construídos feito bunkers, nos quais os vizinhos às vezes nem mesmo se dão bom-dia. A outra, em favelas, sobre morros que despencam ou em mangues que se alagam quando a maré sobe. As pessoas das duas metades não se conhecem, suas relações são de inveja ou medo. Uma teme o assalto; a outra, a polícia. Uma se desloca em automóveis, enfrentando motos, buracos, sinais desordenados, caminhões que descarregam mercadorias em pleno dia e o carro do lixo que nunca sai à noite. A outra trafega de ônibus, é massacrada nos pontos de ‘integração’, vive a síndrome da 'lata de sardinha' e cotidianamente corre risco de vida. No lugar onde moro o riacho próximo foi transformado em esgoto, as construções sem controle tomaram conta das calçadas, há sempre lâmpada de poste que não acende, a música brega do vizinho violenta nossos ouvidos e as crianças vagam pelas esquinas num exercício de vadiagem que as levará ao crack e ao crime. No lugar onde moro há uma associação de moradores que somente serve para arregimentar eleitores. Quando chove é lama, se faz sol, som alto e cerveja. A metade que mora no alto não sabe o que acontece no rés-do-chão. Moro num lugar onde todo mundo reclama, mas ninguém protesta. Para uns é o lugar do ‘outrora’, para outros, o dos 'de fora'. Decididamente, não moro numa cidade. Sobrevivo num território do desgosto.