Um certo goês
português de
ascendência flamenga,
guarda-mor da Torre do
Tombo,
perseguido pelo Santo
Ofício,
cronista do rei D.
Manuel.
É uma via estreita,
quase vereda,
comparada às vastas
avenidas que decompõem a cidade.
Bairro: Sommerschield;
nome também flamengo
(como Góis, quase goi).
No fim da rua não mora
um anjo:
mas um sábio, indiano,
cor de canela.
(Que pássaro, senão
graúna,
para o negror do
cabelo?)
Escritor, jornalista,
conselheiro ad hoc do presidente guerrilheiro,
é o maior conhecedor da
África Austral.
Vem do outro lado do
Índico.
Seu locus : Goa.
Melhor apelidar locus o lugar onde se surge:
espaço origem, simples
condição:
sem pátria.
o do Princípio e o do
Fim.
O primeiro registra
sucessos na Ásia:
Comentari Rerum
Gestarum in India.
O segundo, rebusca anotações sobre derrotas em África,
a que se limita pelo Cabo da Boa Esperança.
E desemboca no Inferno.
entre peixes ornamentais do Lago Niassa.
O brilho das escamas daqueles que o cercam
não consegue dissuadir nosso olho.
Somente o seu negror clama, apela.
Mesmo entre os negros, ele é o mais negro:
nenhuma luz o ofusca).
O discurso é invertebrado,
mas múltiplo e severo:
a pontaria e a rapidez
de uma Kalashnikoff.
Há no escorrer das sílabas
algo de uma descarga de brigada ligeira:
Theirs not to reason
why,
Theirs but to do and die:
Into the valley of Death.
Theirs but to do and die:
Into the valley of Death.
dois homens se discutem, se descobrem:
desordenam.
O outro tem nome de pátria,
é calabrês, mas seu país é Barra do Piraí
As palavras chegam em látegos,
como as chuvas das monções.
Nenhuma pátria subverte
a água que rega o jardim dos homens.
(Somente raízes testemunham.)
O do Princípio, o que dá nome à Rua:
a cabeça arrebentada
por algum hemisfério.
(Grande em demasia para caber o silêncio,
mínima para esconder o ruído
sinfônico das estrelas.)
Quanto ao do Fim, agarra-nos o braço,
perfura com o dedo o espaço.
Registra, em tom de segredo:
Há um vírus que não
contamina
apenas a carne...
O saber é o maior pecado
entre todos pecados capitais.
(Maior que a soberba, a lúxúria,
a inveja. Até mesmo a bondade.)
Nos corredores domina o branco,
com astúcias do caçador de safári.
Desgoverna o búfalo no vale de Morogoro.
o leão na savana de Gorongosa:
a alça de mira posta,
ao dedo basta o leve toque.
Dixit De Gaulle:
A virtude do político
é a ingratidão.
Nem saraivada de granizos,
nem baterias antiaéreas:
o estrépito pousa no ar,
grito congelado de algum deus.
Nem o embate de corpos,
nem trovoadas
sobre os campos do Limpopo:
uma fenda, um fogo fátuo, uma ferida
há muito descrita por ele:
todas as águas correm para o Nascente:
não há ninguém para manejar comportas.
(Numa certa mansão
da Avenida Keneth Kaunda,
dois homens se confabulam:
buscam entrelinhas, espaços, equações
onde incrustar o átomo que se acomoda
após a refrega:
a curva de uma rede no terraço
de Barra do Piraí,
o sinuoso recuerdo
de uma Índia perdida.)
O estrondo é signo do desfazimento:
o grande abutre metálico
espatifa-se entre
persianas de nuvens.
Depois, o rol dos nomes,
ratos devoradores de arquivos,
miopia abnegada
de um olhar sem espelhos.
(Ponto final ou hífen?).
o do Princípio e o do
Futuro.
O primeiro segreda
sucessos na Ásia:
Comentari Rerum Gestarum
in India.
O segundo, decifra descaminhos na África
que se limita pelo Cabo:
o das Tormentas.
(No aquário, o pequeno tubarão
insinua-se entre algas.
As borbulhas ascendem em ritmo contínuo:
é o mais negro
entre os negros).
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